Metamorfoses da palavra

A palavra nasceu:

nos lábios cintila.

Carícia ou aroma,

mal pousa nos dedos.

De ramo em ramo voa,

na luz se derrama.

A morte não existe:

tudo é canto ou chama.

In: Até Amanhã (1956)

Apenas um corpo

Respira. Um corpo horizontal,

tangível, respira.

Um corpo nu, divino,

respira, ondula, infatigável.

 

Amorosamente toco o que resta dos deuses.

As mãos seguem a inclinação

do peito e tremem,

pesadas de desejo.

 

Um rio interior aguarda.

Aguarda um relâmpago,

um raio de sol,

outro corpo.

 

Se encosto o ouvido à sua nudez,

uma música sobe,

ergue-se do sangue,

prolonga outra música.

 

Um novo corpo nasce,

nasce dessa música que não cessa,

desse bosque rumoroso de luz,

debaixo do meu corpo desvelado.

Quase madrigal

Os anjos que prometes são apenas

o rosto triste dos dias desolados.

Eu não prometo nada, sou alegria.

Aceito os anjos nos beijos que me dás,

pondo rosas nos teus dedos descuidados.

Coração habitado

Aqui estão as mãos.

São os mais belos sinais da terra.

Os anjos nascem aqui:

frescos, matinais, quase de orvalho,

de coração alegre e povoado.

 

Ponho nelas a minha boca,

respiro o sangue, o seu rumor branco,

aqueço-as por dentro, abandonadas

nas minhas, as pequenas mãos do mundo.

 

Alguns pensam que são as mãos de deus

–  eu sei que são as mãos de um homem,

trémulas barcaças onde a água,

a tristeza e as quatro estações

penetram, indiferentemente.

 

Não lhes toquem: são amor e bondade.

Mais ainda: cheiram a madressilva.

São o primeiro homem, a primeira mulher.

E amanhece.

Serenata

Venho ao teu encontro a procurar

bondade, um céu de camponeses,

altas árvores onde o sol e a chuva

adormecem na mesma folha.

 

Não posso amar-te mais,

luz madura, espaço aberto.

Não posso dar-te mais do que te dou:

sangue, insónias, telegramas, dedos.

 

Aqui estou, fronte pura, rodeado

de sombra, de soluços, de perguntas.

Aceita esta ternura surda,

este jasmim aprisionado.

 

Nos meus lábios, melhor: no fogo,

talvez no pão, talvez na água,

para lá dos suplícios e do medo,

tu continuas: matinalmente.

Canção desesperada

Nem os olhos sabem que dizer

a esta rosa de alegria,

aberta nas minhas mãos

ou nos cabelos do dia.

 

O que sonhei é só água,

água só, roxa de frio.

Nenhuma rosa cabe nesta mágoa.

Dai-me a sombra de um navio.

Juventude

Sim, eu conheço, eu amo ainda

esse rumor abrindo, luz molhada,

rosa branca. Não, não é solidão,

nem frio, nem boca aprisionada.

Não é pedra nem espessura.

É juventude. Juventude ou claridade.

É um azul puríssimo, propagado,

isento de peso e crueldade.

Ecos de Verão

Quando todo o brilho da cidade

me escorre pelas mãos, que já não são

mais que fugidios ecos de verão,

a música dos dias sem idade

subitamente como fonte ou ave

rompe dentro de mim – e eu nem sei,

neste rumor de tudo quanto amei,

se a luz madrugou ou chegou tarde.

Até amanhã

Sei agora como nasceu a alegria,

como nasce o vento entre barcos de papel,

como nasce a água ou o amor

quando a juventude não é uma lágrima.

 

É primeiro só um rumor de espuma

à roda do corpo que desperta,

sílaba espessa, beijo acumulado,

amanhecer de pássaros no sangue.

 

É subitamente um grito,

um grito apertado nos dentes,

galope de cavalos num horizonte

onde o mar é diurno e sem palavras.

 

Falei de tudo quanto amei.

De coisas que te dou

para que tu as ames comigo:

a juventude, o vento e as areias.

Frente a frente

Nada podeis contra o amor.

Contra a cor da folhagem,

contra a carícia da espuma,

contra a luz, nada podeis.

 

Podeis dar-nos a morte,

a mais vil, isso podeis

 – e é tão pouco.