Ó manhã

 

Ó manhã,

manhã,

manhã de setembro,

invade-me os olhos,

inunda-me a boca,

entra pelos poros

do corpo, da alma,

até ser em ti,

sem peso e memória,

um acorde só

do vento e da água,

uma vibração

sem sombra nem mágoa.

Noite transfigurada

Criança adormecida, ó minha noite,

noite perfeita e embalada

folha a folha,

noite transfigurada,

ó noite mais pequena do que as fontes,

pura alucinação da madrugada

– chegaste,

nem eu sei de que horizontes.

Hoje vens ao meu encontro

nimbada de astros,

alta e despida

de soluços e lágrimas e gritos

–  ó minha noite, namorada

de vagabundos e aflitos.

Chegaste, noite minha,

de pálpebras descidas;

leve no ar que respiramos,

nítida no ângulo das esquinas

– ó noite mais pequena do que a morte:

nas mãos abertas onde me fechaste

ponho os meus versos e a própria sorte.

O lugar dos amigos – Almeida Faria

Neste “O lugar dos amigos” é dado espaço aos que melhor nos falam da vida de Eugénio – os seus colegas e amigos.

 

Carta a Eugénio de Andrade, por Almeida Faria

25.06.2005

Caro Eugénio,

Lembra-se quando nos conhecemos? Foi em Lisboa nos anos sessenta, eu acabara de publicar “A Paixão”, encontrámo-nos no Monte Carlo e você queria por força atravessar a recém-inaugurada Ponte Salazar. Apesar de ser noite, fomos até à outra banda conversando e voltámos, sempre a conversar.

Depois quase não nos vimos, embora eu fosse lendo os seus livros. Durante um curto período recebi notícias suas por um amigo comum que fez os nossos retratos imaginários e que, ao contrário de nós, não teve a sorte de envelhecer.

Quando recentemente nos reencontrámos foi na sua bem arrumada biblioteca, numa tarde em que a janela alta espalhava a luz na Foz por toda a sala. Assim que entrei, você disse-me “Afinal também você envelheceu”.

São assim os reencontros muito espaçados: trazemos uma imagem do outro na cabeça e de repente vemo-nos confrontados com uma cara onde só já se adivinham os traços que nos foram familiares.

Como se, num instante, a pessoa à nossa frente tivesse atravessado anos e anos de boas e más experiências, alegrias e desânimos, euforias, obsessões e sofrimento. Como se o tempo – que nos condena e nos liberta – tivesse acelerado indevidamente.

Clarividente era o Jorge de Sena ao escrever, ainda jovem, que “Nós não vemos viver o nosso rosto”.

Neste Setembro envelhecido, envia-lhe um grande abraço o seu cada vez menos jovem leitor antigo,

Almeida Faria

(In: “Dez Cartas e Um Bilhete Postal para Eugénio de Andrade”, Coordenação de José da Cruz Santos, Edições Asa)

Homenagem a Mark Rothko

Amarelo, laranja, limão,

depois o carmim: tudo arde

nas areias

entre as palmeiras e o mar – era verão.

Mas no lugar do teu nome

a terra tem a cor do verde

pensativo, que só a noite

pastoreia leve.

Abril

Brinca a manhã feliz e descuidada,

como só a manhã pode brincar,

nas curvas longas desta estrada

onde os ciganos passam a cantar.

Abril anda à solta nos pinhais

coroado de rosas e de cio,

e num salto brusco, sem deixar sinais,

rasga o céu azul num assobio.

Surge uma criança de olhos vegetais,

carregados de espanto e de alegria,

e atira pedras às curvas mais distantes

 – onde a voz dos ciganos se perdia.

A teia

As cigarras,

a brusca rouquidão da cal,

a surda rebentação dos cardos,

tudo o que faz o verão subir a prumo

chegou ao fim.

O frio, a sua teia branca,

lembra-te, não tardará.