Sobre as sílabas

O assédio do verão, as rolas

dos pinheiros, a risca de sal

das areias; às vezes

chovia – então um barco

de borco era o abrigo,

era o amigo; a chuva abria

o aroma dos fenos, não tardava

o sol em cada sílaba.

In: Rente ao Dizer (1992)

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Agora regresso à tua claridade

Agora regresso à tua claridade.

Reconheço o teu corpo, arquitectura

de terra ardente e lua inviolada,

flutuando sem limite na espessura

da noite cheirando a madrugada.

Acordaste na aurora, a boca rumorosa

dum desejo confuso de açucenas;

rosa aberta na brisa ou nas areias,

alta e branca, branca apenas,

e mar ao fundo, o mar das minhas veias.

Estás de pé na orla dos meus versos

ainda quente dos beijos que te dei;

tão jovem, e mais que jovem, sem mágoa

– como no tempo em que tinha medo

que tropeçasses numa gota de água.

In: As palavras interditas (1951)

Coisas mudáveis

De tão luminosa, essa ferida

já nem dói – ó tão mudáveis

coisas vindas

na palavra, sucessiva

ondulação do mundo

latindo contra o coração,

vagas de sombra ou só de pedra,

 canção despedaçada

contra os vidros, fulva

vagabundagem de abelhas,

manhã de Junho

tão cedo prometida às areias.

In: Ofício de Paciência (1994)

Homenagem a Mark Rothko

Amarelo, laranja, limão,

depois o carmim: tudo arde

nas areias

entre as palmeiras e o mar – era verão.

Mas no lugar do teu nome

a terra tem a cor do verde

pensativo, que só a noite

pastoreia leve.

Canção do passeio alegre

No inverno o vento está como deus

em toda a parte: na cabeleira

verde dos cometas, no extenso

e turbulento sono dos rapazes,

nos cegos fundamentos da alegria.

Peço-lhe que tenha piedade,

que seja amável com os que não dormem

debaixo de telha, que sorria a quem

regressa a casa a desoras – a boca

amarga do fremento da tristeza.

À semelhança de deus, o vento

dança indiferente nas areias.