O deserto

É o deserto – tenho quinze anos

e muito tempo para morrer.

Sentado na inclinação do sol

conto os meus dias

ou as pequenas hastes

do vento onde nenhuma ave

aproximava o céu.

Não há erro possível: oásis

ou mar das ilhas

só a palavra.

Nas ervas

Escalar-te lábio a lábio,

percorrer-te: eis a cintura,

o lume breve entre as nádegas

e o ventre, o peito, o dorso,

descer aos flancos, enterrar

 

os olhos na pedra fresca

dos teus olhos,

entregar-me poro a poro

ao furor da tua boca,

esquecer a mão errante

na festa ou na fresta

 

aberta à doce penetração

das águas duras,

respirar como quem tropeça

no escuro, gritar

às portas da alegria,

da solidão,

 

porque é terrível

subir assim às hastes da loucura,

do fogo descer à neve,

 

abandonar-me agora

nas ervas ao orvalho –

a glande leve.

tenho o nome de uma flor

Tenho o nome de uma flor

quando me chamas.

Quando me tocas,

nem eu sei

se sou água, rapariga,

ou algum pomar que atravessei.

In Memoriam (F.G.L.)

Noite aberta.

A lua tropeça nos juncos.

Que procura a lua?

A raiz do sangue?

Um rio que durma?

A voz delirando

no olival, exangue?

Sonâmbula,

que procura a lua?

O rosto da cal

que no rio flutua?

Entre as folhas negras da figueira

Entre as folhas negras da figueira

e os erros do ofício

passa o rio.

 

Que rio é esse?

Passa irmanado à luz pueril

dos cereais, à magoada

voz de quem perdeu o sono.

 

Leva com ele, entre o roxo

da sombra e as sílabas contadas,

um verão de abelhas,

a profusão do mel.

 

Sigo-lhe os passos, perco-me

com ele.

 

À minha porta

À minha porta senta-se outra vez

o Inverno. Traz consigo

o mar. Está velho

e magro o mar, negro de crude.

Também traz árvores; cegas

e sem nenhum pássaro:

mesmo sem vento cambaleiam.

Tenho dó das suas folhas

de barco na rua,

a respiração difícil.

Quem virá, injuriando o tempo,

sacudindo as grossas

gotas de frio?

Só um sorriso aceso

lhe aqueceria as mãos; do coração

não falo: não há lume

que o torne enxuto e novo.

O amigo

Não voltará – o que dele me ficou

é como no Inverno entre cortinas

de chuva um tímido fio de sol:

ilumina mas não aquece as mãos.

O peso da sombra

A noite já devia ter caído, a pele do rio escurecera. Vozes felizes afastavam-se luminosas, desciam as escadas de mansinho, enquanto as lágrimas não tardariam a rebentar no escuro.

Eles não sabiam que o lobo conseguira fugir e o caçador adormecera de cansaço debaixo da grande árvore vermelha. Sem o menor ruído a porta começara a abrir-se primeiro foram só uns olhos de lume, depois o animal todo entrou no quarto.

Se tivesse de morrer seria agora, o peso da sombra sobre o coração, empurrando-me para as águas, cada vez mais próximas e desertas.

Nevoeiro

Viera do rio pela mão de uma criança.

A cidade é agora de porcelana branca.

As razões do mundo

As razões do mundo

não são exactamente as tuas razões.

Viver de mãos acesas não é fácil,

viver é iluminar

 

de luz rasante a espessura do corpo,

a cegueira do muro.

Esse gosto a sangue

que trazia a primavera, se primavera havia,

 

não conduz à coroa do lume.

Os negros lençóis da água,

o excremento dos corvos marinhos

fazem parte da tua agonia.

 

E um sabor a sémen

que sempre a maresia traz consigo.