É de Shumann, a música.
Dói, acalma, é transparência
última da rosa, a de Dante
no Paraíso;
não há outra morada,
outro cristal, outra ave;
há somente esse rio, esse gume
que fere, apazigua,
o corpo, a alma – quem sabe?
In: Rente ao Dizer (1992)
Posts Tagged ‘ave
11
Maio
15
A outra morada
10
Mar
14
De ramo em ramo
O branco do linho ou dos muros
do sul,
o carmim matutino,
o claro azul mediterrâneo, o limão
húmido ainda,
o laranja, o verde das oliveiras
prateado, o amarelo exausto
da glória, o violeta adormecido
da flor que lhe dá um nome,
o ocre do trigo ceifado,
o negro quase
materno da terra lavrada,
é nos olhos que são ave
de ramo em ramo concertada.
In: Os Lugares do Lume (1998)
03
Set
13
Respira devagar, respira
Respira devagar, respira
uma vez mais
o sopro reticente do silêncio;
não oiças a mutilada voz do chão:
não é o primeiro orvalho
que chama por ti;
não abras as portas todas à lenta
e velha e turva baba
da tristeza;
respira esse rumor: nem mar nem ave,
apenas um ardor que também morre,
devagar.
In: Contra a Obscuridade (1988)
30
Jan
13
Narrativa da neve
Vem o vento
e ninguém sabe se virá mais cedo
o inverno. Vem e deixa no telhado
algumas sílabas.
O trabalho da boca para não morrer
É juntá-las, fazer um diadema, coroar
a neve, o azul da neve,
na mais frágil haste.
São coisas tuas:
cintilações a que chamas ave.
In: Ofício da Paciência (1994)
//
25
Jul
12
Plenamente
A boca,
onde o fogo
de um verão
muito antigo
cintila,
a boca espera
(que pode uma boca
esperar
senão outra boca?)
esperar o ardor
do vento
para ser ave,
e cantar.
In: Obscuro Domínio (1972)
11
Out
10
Antes de saber
Até onde os dedos tocam o quente
do barro a mão sabe
antes de saber.
É um saber mais vivo, um saber
de ave: águia cegonha falcão,
animais quase no fim
como o lume destes dias.
Testemunhar a favor do lince
é nossa obrigação.
Por ser azul.
In: Ofício de Paciência (1994)
29
Jul
09
As gaivotas
Nenhuma palavra acorre hoje para me ajudar a carregar com o dia. Contemplo longamente (ver é agora a minha única paixão) a ave que desenhaste no meu caderno, ferida em pleno voo – quem terá forças para impedi-la de morrer? Outras gaivotas passam quase rente à janela, vai chover. Troco este céu impassível pelas dunas de Fão, agora só na memória. Também aí as gaivotas anunciavam que a luz mudara de direcção, e algumas aproximavam-se tanto do meu rosto que eu chegava a recear que me bicassem os olhos. Elas vêm e vão, o céu está agora mais claro, já não as vejo. Talvez não caia mais que um dedalzinho de água, ou nem isso sequer.
28.2.86
O Sal da Língua 