1
Com palavras amo.
2
Inclina-te como a rosa
só quando o vento passe.
3
Despe-te
como o orvalho
na concha da manhã.
4
Ama
como o rio sobe os últimos degraus
ao encontro do seu leito.
5
Como podemos florir
ao peso de tanta luz?
6
Estou de passagem:
amo o efémero.
7
Onde espero morrer
será manhã ainda?
Carne. Carne de amor. Love-flesh,
como lhe chamou Whitman.
Amada carne até aos bordos cheia
de ardor, fremente de seiva.
Carne endurecida
até à alma. Erecta carne
profunda. Vertical esplendor
subindo às estrelas. Ou mais
alto ainda. Talvez
à eternidade.
Ámen.
Faz uma chave, mesmo pequena,
entra na casa.
Consente na doçura, tem dó
da matéria dos sonhos e das aves.
Invoca o fogo, a claridade, a música
dos flancos.
Não digas pedra, diz janela.
Não sejas como a sombra.
Diz homem, diz criança, diz estrela.
Repete as sílabas
onde a luz é feliz e se demora.
Volta a dizer: homem, mulher, criança.
Onde a beleza é mais nova.
Eu ia com a noite pelas ruas
descuidadas que levam ao teu corpo.
Não sei que vozes se cruzaram
com a manhã de Junho dos meus olhos,
mas sempre vozes ou a sombra delas
cortaram os passos ao desejo.
Perdi-me em nevoeiros que de súbito
sobre a cidade caíram, ou em mim.
No meio dos anjos desembarcados em
Marselha,
nas margens do Sena, ao ouvido de Marie,
os olhos ardidos de ternura,
leio os teus versos, sem piedade de ti.
Leio os teus versos neste Outono breve
onde passeiam lentos com a água
Lou e Ottomar;
a esperança é ainda violenta,
mas estamos cansados de esperar.
Leio os teus versos no cemitério
onde as crianças indiferentes
brincam à roda da tua sepultura;
e choro, ao lado de Madeleine,
órfão de ti, órfão de aventura.
E tu passas, meu artilheiro,
apaixonadamente como um rio
ou touro de amor até aos cornos:
Orfeu cheirando a pólvora e a cio.
Passas, e seguem-te saltimbancos,
galdérias, vadios, ciganos e anões;
Annie – ou Jeanne – surge da bruma,
e de longe atira-te uma rosa,
talvez de lume, talvez de espuma.
Passas, e entras no paraíso
no meio de adolescentes tresmalhados;
Martin, Gertrude, Hans e Henri,
com ervas ainda nos cabelos
cantam coplas de putas e soldados.
Oh Madeleine, não tenhas piedade:
os mortos somos nós, aqui sentados,
com a noite nos ombros e embalando
a angústia nos braços decepados.
1949
Sobre Guillaume Apollinaire…
Poeta e crítico francês (1880- 1918), nascido em Roma, de nome verdadeiro Wilhelm Apollinaris de Kostrowitzky. Depois de uma infância e adolescência vividas entre vários países da Europa, instala-se em Paris a partir dos 20 anos, interessa-se por literatura e política e inicia a escrita novelas eróticas para sobreviver. Nos anos seguintes, viaja até à Áustria, Alemanha e Inglaterra. Entre 1902 e 1907 publica contos e poemas em várias revistas (incluindo a portuguesa O Portugal Futurista). Entre os seus amigos de Paris dessa altura, contam-se Picasso, Rousseau e Delaunay, entre outros. Estreia-se como poeta em 1909, com o aparecimento da sua primeira colectânea, L’Enchanteur Pourrissant , cuja temática aludia ao aprisionamento do mago Merlim dentro de uma gruta, pelas artes mágicas de Morgana. Seguem-se, entre outras obras, Le Bestiaire ou Cortège d’Orphée (1911) e Alcools (1914), trabalho marcado pela supressão de todos os sinais de pontuação, o que na época constitui uma inovação e revela o seu espírito modernista. Em 1914 alista-se no exército francês e parte para a guerra. Para não perder a veia poética, troca abundante correspondência com os amigos e a mais recente paixão não correspondida, Louise de Coligny-Châtillon (ou «Lou», como lhe chama nos poemas). Deois da guerra, volta ao trabalho em Paris: leva à cena a peça Les Mamelles de Tirésias (obra que anuncia o chegar do “Surrealismo”) e publica Calligrammes. Em 1918, casa com Jacqueline Kolb (a «linda ruiva» do último poema de Calligrammes), mas enfraquecido pela ferida de combate, morre em Novembro desse ano, de gripe espanhola. Tido como o criador do termo ‘surrealista’, tinha apenas trinta e oito anos por altura da sua morte. (fontes: assirio.com, infopedia.com)
O que do fundo de alguns olhos vem tão azul à superfície destina-se a transformar o que em nós é apetência de morte no mais limpo e matinal voo de cotovia (6.1.86)
Sei que estou vivo e cresço sobre a terra.
Não porque tenha mais poder,
nem mais saber, nem mais haver.
Como lábio que suplica outro lábio,
como pequena e branca chama
de silêncio,
como sopro obscuro do primeiro crepúsculo,
sei que estou vivo, vivo
sobre o teu peito, sobre os teus flancos,
e cresço para ti.
Passamos pelas coisas sem as ver,
gastos como animais envelhecidos;
se alguém chama por nós não respondemos,
se alguém nos pede amor não estremecemos:
como frutos de sombra sem sabor
vamos caindo ao chão apodrecidos.
Não sei quem, nem em que lugar,
mas alguém me deve ter morrido.
Senti essa morte num arrepio da tarde.
Qualquer amigo, um dos vários
que não conheço e só a poesia
sustenta. Talvez a morte fosse
outra: um pequeno réptil
no sol súbito e quente de Março
esmagado por pancada certeira;
um cão atropelado por um bruto
que, ao volante, se julga um deus
de arrabalde, com sucesso garantido
junto de três ou quatro putas de turno.
Talvez a de uma estrela, porque também
elas morrem, também elas morrem.
NOTÍCIAS DA FUNDAÇÃO:
O poeta e crítico brasileiro Marcos de Morais estará no próximo dia 28, pelas 18h30, na Fundação Eugénio de Andrade para falar das tendências da poesia pernambucana recente. A entrada é livre.
Eis sílaba a sílaba de uma cor perversa
o tempo quase nu para levar à boca.
Como se fora minha a respiração do trevo
alcanço a linha de água.
Habito onde o ar dói
as próprias mãos acesas.
O Sal da Língua 