O outono
por assim dizer
pois era verão
forrado de agulhas
a cal
rumorosa
do sol dos cardos
sem outras mãos que lentas barcas
vai-se aproximando a água
a nudez do vidro
a luz
a prumo dos mastros
os prados matinais
os pés
verdes quase
o brilho
das magnólias
apertado nos dentes
uma espécie de tumulto
as unhas
tão fatigadas dos dedos
o bosque abre-se beijo a beijo
e é branco.
In: Véspera de Água (1973)
A doçura da erva
alta
como cantar ao crepúsculo,
deste modo ou de qualquer outro,
cego
de procurar nos flancos
os vestígios do lume,
deixa-me dizer: quando a pedra
do verão era água
na tua boca
o meu nome era um barco,
sobre os ombros a
noite nua
no coração o rouxinol
da bruma,
éramos nós meu amor éramos nós,
ninguém nos via,
essa música
onde a terra respira.
In: Véspera da Água (1973)
É um sopro de animal ferido
entrar dentro de ti – o tempo só
da luz atravessar
a sombra lancinante da cintura.
No verão inocente dos joelhos
à entrada da noite
como se a luz doesse
entre o desejo
e o espasmo lentíssimo relâmpago
a mão.
In: Véspera da Água (1973)
Vê como a nudez cresce.
Seria fácil pousar agora
no lume
ou no gume do silêncio
se houvesse vento:
mas quem se lembra do branco
aroma da alegria?
Reconheço no vagaroso
andar da chuva o corpo do amor:
vem ferido: nas suas mãos
como dormir?
Como enxotar a morte: esse animal
sonâmbulo dos pátios da memória?
Bago a bago podes colher
a noite: está madura:
podes levar à boca
a preguiçosa espuma
das palavras.
E crescer para a água.
In: Véspera da Água (1973)
Esta inocência de água
pede-te ardor
mais verde em cada folha
brancura
onde a onda quebrada
vertigem nua.
Estende um pouco mais a mão
recolhe um a um os sinais do desejo
fogo de abelhas o sexo
espera a insurreição da cal
a espessa ondulação do vento
é sobre um corpo a própria exaltação
morrer nos flancos do amor é um dizer
repara como brilham os limoeiros
Entre a folha branca e o gume do olhar a boca envelhece. Sobre a palavra a noite aproxima-se da chama. Assim se morre dizias tu. Assim se morre dizia o vento acariciando-te a cintura. Na porosa fronteira do silêncio a mão ilumina a terra inacabada. Interminavelmente.
Sobre o teu corpo caio daquele modo que o verão tem de espalhar os cabelos na água esparsa dos dias e faz das peónias uma chuva de oiro ou a mais incestuosa das carícias.
O Sal da Língua 